Herói Solitário

            Como se não bastassem os paralelepípedos graníticos no piso da rua, os passeios cinzentos escarrados, as casas antigas ensombrando lojas, como se não bastassem as prostitutas esquinadas, os mirones defronte, os idosos transitando de olhar indiferente, os pedintes insistentes, os arrumadores ressacados, como se não bastassem os anos e anos que atravessei aquela rua, assistindo ao quotidiano decadente, espreitando montras que escondiam produtos, abrigando-me já encharcado e desesperado numa qualquer entrada, evitando escolher as hospedarias de porta sempre aberta, como se não bastasse ter-me afastado da cidade invicta, daquele trajecto diário, das lojas vazias, de outros estereótipos decrépitos e suceder-se ao fim de alguns anos uma reabilitação espontânea, precisamente nessas artérias que percorri em estudante, com abertura de estabelecimentos de restauração, impondo um movimento nocturno notável e uma oferta de novos estabelecimentos comerciais.

                Como se não bastassem as cores exuberantes na vitrina, as capas dos livros de banda desenhada na montra, os cartazes exibindo personagens a meio corpo, os objectos promocionais a três dimensões, provenientes de vinhetas de alguns livros, como se não bastassem as colecções exibidas, as aventuras por herói, os desenhos enquadrados por autor, como se não bastasse o apelativo reencontro com o livro “O Céu está vermelho sobre Laramie”, o meu preferido da série “Comanche”, devorado vezes sem conta em pequeno, senti a obrigação de entrar naquela livraria, especializada em banda desenhada de origem franco–belga e a percorrê-la de lés a lés.

           Como se não bastassem as memórias avivadas pelos mais desejados livros da infância e primeira adolescência, as revistas da publicação Tintin, agrupadas por ano, contendo as mais variadas histórias publicadas por sequência de duas páginas, em ritmo semanal, como se não bastassem os tomos coleccionados ao longo da vida e se perdidos por empréstimo, de novo comprados, como se não bastasse cada volume jamais adquirido, parecia que várias portas se abriam outra vez, pegava num livro e lembrava-me que fulano tinha aquele, espreitava outro e transportava-me para casa de sicrano, procurava mais um e recordava-me de beltrano a lê-lo.

                Como se não bastassem as inaptidões para o desenho, para conjugar cores numa folha, como se não bastassem as dificuldades em descrever espaços e as características físicas das personagens criadas nos exercícios de escrita, devido a uma maior vocação em narrar a acção, resta-me o culto pelo herói solitário, transversal à maioria das obras editadas na nona arte, como é conhecida a BD.

                Não encontraria melhor imagem, para anunciar uma suspensão temporária da escrita no labor, por necessidade de elaborar um projecto ficcional, do que a que encerra cada uma das aventuras do cavalheiro solitário:

 

Rua da Escola

                Antes de 1995 era difícil encontrar um livro de Miguel Torga numa livraria.

                - Boa tarde, tem o livro Portugal de Miguel Torga?

                Repeti em várias lojas. Os alfarrabistas da cidade do Porto mediam-me de alto a baixo e respondiam não, assim como, à simples pergunta da existência de um qualquer livro do escritor. A dupla negativa, com o exame visual pelo meio, obrigavam-me a prosseguir a busca noutras paragens.

                Depois do escolar “Bichos”, desejava algo mais do que os contos e os da montanha já estavam lidos. Ansiava por descobrir mais da escrita de Torga, antes da sua morte. Não cheguei a tempo. A reedição integral, algo usual quando um escritor é premiado ou falece, permitiu-me adquirir ou receber os vários títulos (duplicando alguns livros) e sobretudo, ler a totalidade da sua obra. Passei pelo livro procurado e deslumbrei-me com “A criação do Mundo”. A rudeza duma infância afastada dos pais, o relato melancólico da vida do médico, a transparência da linguagem, a transmissão das experiências vividas, tudo isso me maravilhou.

                A minha vontade de um dia escrever, começou por aquelas páginas, devo revelar.

                O interesse literário alargou-se. Sem enumerações presunçosas.

                Por estes dias, voltei a entrar num alfarrabista. Voz familiar estava maravilhada pelo achado e eu não me lembrava de o ter procurado no passado.

Já no interior, lembrei-me da saga infrutífera de outrora e com os olhos tentei perceber a organização dos livros nas estantes. Dei por mim a procurar a letra “T”. Parei a tempo. Perguntei por um livro específico de José Rodrigues Miguéis e não havia. Procuro “Páscoa Feliz” sem sucesso há algum tempo. Prossegui, atalhando:

                - Certamente, não está nenhum livro de Teixeira Pascoaes esquecido nas prateleiras?

                Obviamente que não.

                Fico na dúvida se valerá o esforço de procurar por outros. Alfarrabistas, claro.

                Desejo mais as palavras de Pascoaes do que edições raras, ou remotas. Havendo ainda livros disponíveis em livrarias e em bibliotecas municipais.

                Como está distante o tempo, em que o escritor da região do Tâmega era para mim o nome da rua da escola, aqui em S. João da Madeira.

                Quando termino a leitura de um dos seus livros, fico estupefacto pensando na homenagem que os meus conterrâneos lhe fizeram. Certamente haverá registos municipais da proposta toponímica e da consagração ao letrado de Amarante. Mais do que querer descobrir esses dados, prefiro acreditar que a perpetuação deste escritor - tal como outros autores que ficaram com nome de rua na cidade – é um tributo mais do que merecido.

                A grandeza de uma cidade passa por estes pequenos reconhecimentos, o que pode fomentar a curiosidade dos seus habitantes, levando ao conhecimento e à leitura dos autores homenageados.

 

 

(a publicar dia 03/02/11)