Cucujães

                Durante o sono, recebo visitas inesperadas.

                Acordo sobressaltado, sinto o rápido bater do coração, abro os olhos, situo-me na escuridão e ponho-me a rever o sonho.

                Das primeiras vezes, procurava uma sombra. Duvidava das minhas certezas. No entanto, com o tempo fui ficando tranquilo, deixei de considerar estas aparições pesadelos e após umas horas de insónia, voltava a dormir.

As visitas trazem-me memórias pessoais. Momentos vividos com familiares, amigos e colegas de trabalho, reavivados durante o sono profundo.

Uma tia que ainda me sorri, outra que me fala das lágrimas derramadas ao ler um texto meu, sobre a sua casa de infância, a dos meus avós maternos. Tudo tão presente que parece ter sido vivido nesse dia.

O irmão mais velho do meu pai insistiu, algumas noites intervaladas, com as virtudes de Churchill.

Uma chefe de equipa, de uma fábrica de componentes de automóveis, esperava pelo programa de produção, ou por saber o seu posto de trabalho, já que a morte prematura, não lhe permitiu conhecer as alterações introduzidas nesse ano na empresa.

Por estes dias, do atual emprego, uma colaboradora falecida num trágico fim-de-semana, surgiu sempre silenciosa a executar as suas tarefas. Uma confusão de imagens. E de consciência.

Ainda insiro moeda numa jukebox manhosa, no 2.000 - na antiga casa de máquinas que em tempos funcionou ao lado do edifício do parque América - selecionando uma música dos Men at work, esperando pelo Paulo Lisboa.

Desde há muitos anos, vou várias noites ao antiquíssimo Pé de Salsa, do tempo em que era num só piso, com duas alas e ali me encontro com o meu amigo Marcos.

Histórias mal resolvidas. A satisfação do prolongar da memória. Uma continuação da amizade.

Uma cigana colou-se a mim em Coimbra. Leu-me a sina. Eu sereno com todas as afirmações ou provocações. Lá pelo meio da lenga - lenga, surgiram os meus mortos, havendo um que me protege.

Sorri-lhe.

Rumo quando necessito a Cucujães. Não tem periodicidade certa. O motivo é espiritual. Vou sozinho. Estaciono o carro do lado da gráfica das Missões. Atravesso a estrada. Observo a banca de venda de velas, ainda distante do dia dos finados. Dirijo-me ao portão mais a norte do cemitério. Atravesso-o, olhando para nascente. Algumas mulheres limpam e enfeitam as campas, com afinco. Nem lhes vejo as caras. Olho para a paisagem, antes de virar à direita. Pelas ruelas cimentadas e asseadas, chego à campa pretendida.

Verifico que apenas está lá uma placa, cujo nome identifico como antepassado do meu amigo. Ali, espero não encontrar o nome de quem partilhou comigo as brincadeiras de infância, as tontarias da adolescência. Ali, parado, com os olhos humidificados, faço a viva voz uma salvação e permaneço o resto do tempo calado.

Saio de Cucujães, com a certeza de que a conversa seguirá numa destas noites, no Pé de Salsa dos anos 80.

 

(a publicar no dia 10/10/2013)